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Category Archives: baladitas azotadas

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dame un abrazo y quizá tengas mi abrazo
sobre todo si me gusta tu perfume o tu comida.
una frase erguida para mi gozo onesto e sin provecho:
diminutivos, pequeños giros gramaticales,
palabras llenas de aficzión y de manjares.
a veces basta con una cálida postal antigua,
tenue luz daquella estrella en mediel cielo,
fotos de ropa interior parisina.

soy ese tipo de perrillo dilicado y callejero
que guarda las banquetas y las sombras de menor altura,
quencuentra lo que busca porque abunda,
pero que de noche, cuando falta, como la ciudad lo dicta,
y porque así lo quiso, ladra y ladra y rasca
puertas invisibles hasta el sueño –entre la tierra,
sobre su propio charco de saliva–
de lo faltante y lo que cansa.

*  *  *
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ronnie gallant : shadows

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Screen Shot 2014-02-11 at 12.55.29 AM

la mariposa
me honra al encenderse
sobre mi | hombro.

próxima parada:
un tronco podrido.

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la femme : it’s time to wake up (2023)

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232032_original

 

pero no: los hombres discuten por las noches
y van dejando coágulo en la cama
y el inabarcable mundo que delira
punza en la punta de la médula oblongada:
los niños odian a los niños
y los altos postes en sus noches
lloran la rotura próxima de agosto.

urge que la cepa sepa a cepa
que al regar las dicotiledóneas
sescuche cómo se infla su sapiencia y su carácter
y que la comida venga
                                        en bolsa de papel estraza.
urge ver reflejos de agua sobrel agua.

* * *
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luis bacalov : can be done

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dave-jordano-hakeems-room

 

café y cafetera. crema y azúcar.
un amplio piso y garrafón a medias.
catorce delicados. vaya fúcar.
tomos y libreros (y enciclopedias).
noventa y siete gigas en el disco.
trabajo falta pero iré buscando.
en mi escritorio hay plumas y un ventisco.
mi madre es tere y mi papá fernando.
la valeria y ellos son mi pulso.
lo niego, mas cuando me siento solo
–en desorden inclemente; insulso–
mando mensajes o me acuesto y YOLO.

lo tengo todo, días de vino y rosas,
y la impresión de que me faltan cosas.

* * *
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isobel campbell + mark lanegan : it’s hard to kill a bad thing

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proxy

 

hoy no contemplaba regresar a casa
pero casa de papás estaba seca.

amigos que han venido a verme:
aceptemos que el hogar que fue de todos
ya no lo es de nadie.
(vaya cosa de decir: “en ese baño,
dijo mi papá la tarden que vinieron a cuidarte,
caben dos familias chinas”).

acepto también que sigo sin saber cómo tengo que decir
lo que tengo que decir porque nunca tuve nada por decir.

anulado por pastillas inocentes
(una es una luna: º
otra un ojito minino: ()
y una más que no recuerdo,
salvo que quizá parece mosca)
y cuando no, anulado por mi propio peso.
un hombre ya no es nada sin este tipo de tijeras
que dejan cadenas de niños
bailando una pieza redonda ab æterno.

oigan ¿y el sueño de la mugre
de los bosques | de los trenes | de mascar tabaco a solas?
quizá el transiberiano es otra de sus candidaturas a la presidencia,
científicos doctores, promisetas libros, viajeros a los que
–oh, destino– me topo siempre con su cafecito de la esquina.

desear no desear es desear,
pero es la moneda más bajita de la dicha.
híjole, ¿no tendrá cambio?
es que vino una señora y me quedé sin cambio.
a ver, déjeme pregunto.

ahorita vengo.

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claps : castle

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ryan boatright-untitled 5

 

hacer un tríptico de lo que importa:
zorritos, azoteas, los extraños.
también: tus cejas, versos y cumpleaños.

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shock : heaven

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dónde están las nocturnas oraciones
y dónde está el costal de diamantina
dónde las golondrinas
y dónde sus canciones

dónde está del vómito el compendio
dónde la cama repleta de manos
dónde nuestros retratos
y dónde nuestro reino

dónde están los reclamos del vecino
dónde las lágrimas de nuestras madres
y dónde nuestras madres
y dónde está el vecino

dónde están los versos de vaqueros
dónde las garras del oso y sus hijos
dónde el ave en tus manos
y dónde tus testigos

y el vino y las delicias y los gritos
y si están contigo dónde el impulso
y dónde tus caricias
y dónde nuestro nido

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lucho gatica : dios no lo quiera

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líder de nadie,
aunque alguna vez tuve la confianza de un gorrión.
(era tanta. preferí matarlo).
lavo la fruta con el paño de mis manos:
el agua de los lagos vive lejos.
las hojas del árbol son mi pastor,
pero también el yugo:
mi nombre significa “yunta de la sombra”.
no tengo perro
–suficiente cosa son mis excrementos–
pero simpatizo con sus perplejidades.
admiro al sol, mas lo desprecio;
odio la noche y, sin embargo,
desde la noche escribo lo que escribo
y en la noche vuelvo a casa.

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mojave 3 : bluebird of happiness

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los ángeles negros : mejor es morir, morir

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jeanne moreau : le tourbillon de la vie

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