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Monthly Archives: July 2012

mirada insomne a tu rostro y a sus pecas,
su lenta pisada camina en tu anillo:
la falsa esmeralda rima con tus ojos,
puestos con gracia junto a tu palma leche.
de vuelta a la constelación arena
de tu cara matutina de alemania,
mirada se vuelve una manita inquieta
que baja por la rampa de tu cuello,
cae sin remedio en el pozo que llamamos
(hermosa) fosa su-pra-cla-vi-cu-lar,
emerge y se vuelve tu pecho cubierto
si apenas por una tela negra y rosa,
pero la mano ya no encuentra el remedio:
quiere meterse debajo de tu blusa,
y darle sentido a tu sonrisa previa.

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slim harpo : i’m a king bee

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wim mertens : iris

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[fotos: georges rousse]

 

imagina, si quieres, un pueblo dormido.
imagina cómo, cuando el clima dio la vuelta,
encogimos nuestros hombros
y nos encargamos del placer.
y entonces: la tierra, el cielo y el agua.
todo
mudó de color.
intranquilos, miramos a otra parte.

cuando volvimos a mirar, vimos los campos
vaciarse y secarse,
largo septiembre mutando hacia otoño,
los Años de Invierno que siguieron.
nos volvemos más pequeños: el pueblo que muere
más rápido de lo que nace.

ya lo hemos dicho: nada sobrevive más allá de la frontera,
esa línea que separa
la zona donde uno nunca podría vivir
de ésta, donde apenas si se vive.
siguen sin volver los pocos que se fueron.

te escribo esta carta
aunque quizá tú no me escribas.
por duelo o por tristeza, dudo
saber tus razones. intento recordarte
en una Edad que no soporta los recuerdos.
sé, sin embargo, que los ocasos
son más bellos y, en no menor medida,
la lluvia cálida y lenta.
robusto fue nuesto postrer otoño.
la fruta fue grande y naranja.

hoy los objetos se fatigan. los objetos
que alguna vez amamos se fatigan.
poco a poco mandamos el desastre
al otro lado, a territorio vallado.
allá puedes encontrar de todo:
ingeniosos aparatos de metal
cuyos usos fueron ya olvidados;
un florero con plumas pavorreales,
libros de fotos
que nadie quiere abrir.

imagina un mundo reducido a sus Inviernos.
imagina, si puedes, una tierra
que suspiró, se dio la vuelta
y durmió mil años más.
en el tiempo que nos queda:
¿hablaremos?
¿hablaremos alguna vez del tema?

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picture : malmo city tunnel

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e l i j o   
 
     t            e     l       e
 
 
 
 
                                                                t         r   a              n
 
 
 
                            s
 
 
 
 
 
                 p               o      r
 
 
 
      t           a    r
 
 
                                                                      m
                                e
 
                                                                                                                                             .

 

*   *   *
c l i c   d e r e c h o  : · :  d e s c a r g a r
p a c o  s a l a  :  s p i r a l

l i s t e n :

[fuentes]

he estudiado los rizos de tu nuca
tensos
mientras te alejas de mí
más allá de la furia o el fracaso
tu cara en las escuelas nocturnas del anhelo

en las mañanas
de desear
de madurar
estábamos diciendo siempre adiós
en la sangre en los huesos o el café
antes de ir a alcanzar elevadores
que iban en dirección opuesta
sin decirnos adiós

no me recuerdes como un puente o una azotea
o un creador de leyendas
————————————–ventanilla
hacia ese mundo donde curas blancoynegros
cuelgan del cantil de la belleza en elevadores cinco en punto
meneando los hombros
evitando el contacto de otra carne
y ahora tienen alguien que hable por ellos
que se aleja de mí hacia la mañana mañana
de desear de madurar
tu adiós es la promesa de un relámpago
en la mano del último ángel
se agotó la arena en contra nuestra
y nuestra recompensa fueron viajes
lejos de nosotros
hacia el deseo
hacia mañanas solos
donde se cruzan aguante y excusas
y conciben
decisiones

no me recuerdes
como un desastre
o un guardador de secretos
a mí también me lleva el vagón del ganado
y te miro
lentamente
salir de mi cama me dices
no es que perdamos tiempo
nos perdemos nosotros.

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onna : abrazando tus senos

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[fuentes]

 

 

el mundo se detiene en seco. una llamada, un insomnio, un secreto mal guardado basta para que la bicicleta estalle contra el muro de concreto. somos iguales: yo, como tú, alguna vez preferí palabras encima de caricias.

tan pocos: no más versos bien medidos.

si supieras lo que no te dije: hay tanto amor en ello. pienso lo que el nombre esconde – lo que tu nombre. y luego que yo no sé tirar la toalla. pero, esto lo sabes, debo buscar mi casa.

 

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john swihart : alternate ending montage

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vangelis : multi-track suggestion

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[fuentes]

por favor, mira hacia otro lado.

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clara rockmore : nocturno en do bemol

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