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Yo, tu Dios, volveré
estériles tus campos,
tus caminos de golf,
tu refrigerador será vacío,
vacío de filetes,
de huesos de jamón,
de mantequilla y de pan de maíz.
Apartaré la tela de metal de tu puerta,
enviaré a los mosquitos a tu cuarto,
donde yaces no muerto.
Porque no has alistado
la casa del Señor: no tiene banda ancha
ni pantalla de plasma.
Mi habitación es tierra yerma
con mobiliario de hoteles de paso.
Enviaré la bandada de avestruces,
enviaré la manada de tejones:
destruirán tus recámaras;
el torniquete habrá de penetrar tu cama,
tu piso bullirá de abejas.
Mi casa es tablaroca:
por su techo se cuela mi lluvia.
Ay del Señor de los Cielos
que no tiene mansión sobre la tierra.
Desde mis trampas para peces se oyen gritos,
los cuervos aletean mi perchero,
mi puerta: un pandemónium de búhos y murciélagos.
Reina el silencio en el postrer lugar
y el primero no tiene dominio.
Impaciente es el filo de mi daga,
mi saliente cual pastel se desmorona.
Cuidado, te lo advierto:
esperas al hermoso salvador
pero el hombre cualquiera se aproxima.

* * *

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el rosario-martín carrera mix

[paul hoover]
[aparecido en letras libres]

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