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the dark knight, minuto 93

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the crystal ark : ciudad que nunca duerme

fue tal vez hace 30 o 35 años.
piramidal, funesto,
de la tierra nacido vi un incendio:
una fiesta de fuego encaminada
en vanos obeliscos hacia el cielo:
en medio de la fiesta o la catástrofe
huían los venados: eran hojas,
hojas secas traídas por el viento
que canta en el incendio como un niño:
el incendio era bello
y bello era el horror de los venados.
la belleza es así.

rojo es el vino,
roja es la sangre,
y había vino y sangre en mi camisa
la tarde en que me hallaron
de pie ante el cuerpo muerto
de la muerta más muerta de las muertas:
vino y sangre en la ropa, y en la cara
una sonrisa rojo vino escrita
a punta de cuchillo, vino y sangre.

nadie puede matar lo que no ama.

fecha: 15 de mayo del setenta.
mi cumpleaños. mi hermana
miranda, ama de llaves del infierno,
curadora del reino de los bichos,
y yo salimos
con un bote de vidrio en busca de luciérnagas.
después junto al buró, de noche,
el bote se convierte
en linterna, en fogata móvil ámbar,
en joyas animales
que seis horas después son desperdicios:
cadáveres al fondo
sin lápida de un frasco pestilente.

nadie puede matar lo que no es bello.

* * *

nadie puede matar lo que no es digno,
ciudad doliente,
ciudad de la espantosa noche,
ciudad de las ciudades invisibles,
ciudad de quien me dicen: es malvada,
y yo respondo: sí –he visto al parricida,
a la madre asesina he visto, he visto
los dientes vidrios rotos del sicario,
ciudad de los fantasmas,
de los niños perdidos, ciudad negra,
nadie puede matar lo que no es suyo,
y he venido a matarte a ti,
piramidal, funesta ciudad gótica,
yo, cuyo nombre buscarás en vano,
cuyo nombre has borrado de tu archivo,
este idiota vestido de payaso,
a repartir el caos en billetes
que lleven mi sonrisa color vino,
la cara enloquecida de la muerte,
a que descienda sobre ti esta sombra
entintada de verde y de morado,
te voy a hacer bailar
como una loca luz
que baila en la memoria del lunático,
te voy a hacer cantar como el incendio,
parada de cabeza, sonriente del dolor,
sonríeme, carajo,
y déjame sentirte,
alborótame el pelo con tu aliento,
tu circuito interior, tu drenaje profundo,
ponte de nalgas, ¡ja!, ¿ya te cabe doblada?,
te digo que sonrías y te encueres,
te digo que ya quites esa cara de angustia,
te digo que te empines que esta tarde
he venido a matarlos a ti y a tu murciélago.
puta ciudad, ¿por qué tan seriecita?



6 Comments

  1. por si a alguien le interesan estas cosas: este poema trae versos robados completos o a medias de el sueño de sor juana, fire on the hills de r. jeffers, the ballad of reading gaol de wilde, a beautiful thing {mp3} de the handsome family, léolo de jean-claude lauzon, de the city of dreadful night de j. thomson, de chicago de c. sandburg y ya no me acuerdo de qué otros.

  2. eu.

  3. yo quiero ser curadora del reino de los bichos.

  4. (siempre y cuando estés tú, el rey bicho)

  5. ahí sí: mande usted.

  6. puedes hablarme de tú.


One Trackback/Pingback

  1. […] relix mixtape (*) | candi stanton : when you wake up tomorrow | garçons : ancora l’amore | the crystal ark : city that never sleeps | giorgio moroder : i’m left, you’re right, she’s gone | the crystal ark : the tangible […]

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