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¿sabías que en europa y en la nueva
españa era castigo muy común
hervir en un caldero gigantesco
a los culpables de envenenamiento?
de veras. en el año 1600
a una tal luz ramírez, que era esclava,
la hirvieron porque así mató a su amo:
eso dice la enciclopedia negra
que tiene una serpiente sobre el lomo
(es “la de méxico”, en doce volúmenes).
qué bonito empezar así este día:
con un café nigérrimo, ante mí
un tomo abierto de la enciclopedia:
pasar esas mil páginas flaquísimas,
empolvarme los dedos y sentir
un principio de alergia en la nariz.
yo creía que todo pero todo
se podía aprender en esas páginas:
¿quién fue alonso el cortés? ¿por qué el abrazo
de acatempan? ¿por qué se cubrió el centro
de mariposas negras una vez
como una alfombra fúnebre y crujiente? * {ver nota abajo}
ahora tengo cinco enciclopedias
y ninguna ha querido decir nunca
una sola palabra sobre el hecho
de que este mundo alucinante y rojo,
picante y aromático y sonoro –
que este mundo se mira diferente
en el teatro guiñol de cada quien:
algunos imitamos ciudadanos
modelos más o menos bien –y luego
la calvicie nos pasa la factura–;
los demás, bueno, estamos condenados
a entrar en el cajón de los raritos,
a no sentirnos bien entre la gente
y a sentirnos peor si estamos solos
–groserías, poemas y una música
que arrulla hirviendo siempre en esa olla
de fierro que es la mente–. lo lamento
mas no hay enciclopedia que te indique
los pasos que seguir si lo que quieres
es llevarte con calma cada día
mientras la fiesta del cerebro sigue
restándole interés a lo demás,
y no hay enciclopedia que divulgue
el sonsonete cruel de lo “normal”
–su ejercicio tirano entre nosotros
los obsesivos, los que no podemos
aguantar la tortura del cumpleaños,
del día de las madres o el saludo
incomprensible a la bandera pero
que intuimos la ricura del olor
de la clase de química (apestosa),
los que pasamos noches y más noches
pensando en lo que rime con “reloj”.
niña isabel: tu hermano pedro, al año
(perdóname esta vez ser anacrónico),
y tus otros hermanos igualmente
se acomodan maomeno entre la gente
que va a estar bien en este mundo: míralo
aventar a he-man en la pileta
y morir de la risa de su propio
genio cómico. y tú mírate en cambio
sentada en esa orilla con tu libro:
un patio de distancia te separa
del aburrido mundo de la escuela;
ya dicen que no quieres platicar
con tus compañeritos ni jugar
a las trais, al resorte o al avión;
según esto el miércoles dijiste
que no ibas a cortar los papelitos
para hacerle un collage a tu papá.
te entiendo, niña hermosa, y me da gusto
que le hayas avisado a la maestra
que mejor aullarías como lobo
–cosa que al fin hiciste y te llevaron
a la oficina de la directora:
pobre gente.
—————–isabel, ésta es tu herencia:
perderte en el terrible, en el hermoso
laberinto de los sentidos y
no saber manejar más que automáticos,
ser tímida también y amar los libros:
vaya: estar sola como yo. (si quieres
te dejo mi librero cuando muera. :o) )

espera: esta mañana te veía
leerle a tu perrita en el jardín
un extraño discurso para cánidos.
me acordé de martín lutero. ¿sabes?,
este cuate hizo un drama memorable
y clavó en una iglesia de alemania
su lista de protestas contra el clero
–gracias a él nació el protestantismo,
como enseña cualquier enciclopedia–.
feroz e indómita e imposible niña,
hay un portón en el futuro donde
ya has clavado tu lista de protestas:
¡qué padre!
—————en fin: martín lutero dijo
que en nosotros se encuentra “ya vertida
la gracia del señor”. ¿será la gracia
un líquido que contenemos sin
derramar una gota o será acaso
un torrente, una inundación de amores?
pienso también en luz ramírez: ¡pobre!
¡a dónde la llevaron sus protestas!
las protestas, los desencuentros, ¿pueden
llevarnos a la gracia? y las derrotas
y los triunfos: ¿a qué sabrá la sopa
hervida largamente de esas cosas?
me muero por saber qué piensas de esto,
bestiecilla, lobezno, pan de dulce,
mentecita de lémur anillado,
mamífero curioso y enojón…
por lo pronto te pongo esta misiva
firmada con mi nombre en navidad
debajo de la puerta del pasado:
que te encuentre mañana en tu futuro,
te salude en el mundo bendecido
y raro y solitario de los nerds,
precioso delfinato de seis años,
convertida en caricia en tu lomito.

* * *

clic derecho :.: descargar
los amparito : por medio de la lectura

——

*{nota:
un día cuando crezcas
te voy a contar esa
anécdota rarísima
de cuando yo era niño
como eres tú ahora.
será pronto, isabel,
por hoy tenme paciencia.
}

6 Comments

  1. el poema original, que no pienso transcribir, es de amy gerstler. está en dearest creature.

    • lola
    • Posted December 25, 2009 at 4:55 pm
    • Permalink

    qué cosa más bonita. Ves que a cada santo le llega su capillita y a cada cerdito su jaulita?
    Me encanta haber pasado hoy por aquí

  2. chí. gracias, lola.

    :o)

    • raco
    • Posted December 25, 2009 at 10:14 pm
    • Permalink

    alon, que enorme cosa esto que le dejas a iza acá. estoy desconectada -pa variar y no sabia que usabas reinbou para esto- lo celebro. dichosa iza, dichoso tu. me arropan el 31, sin presencias ajenas… que conste.
    lindo esto, muy lindo

  3. quisiera tener 6 años otra vez y correr a abrazarte y darte de besos <3 <3 <3

  4. cómo? no tienes seis años en realidad?

    luv.


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