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Monthly Archives: December 2009

el libro del amor es enorme y aburrido y me niego a leerlo completo antes de que termine el año. ai para el que entra o para mi próxima vida. adiós.

* * *

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the magnetic fields : the book of love

{hat tip}

tenía que postear esto. hace veinticuatro años el clasiquísimo robbo, de londres, rayó esta bomb en camden, ahora veritable dead punk tourist park:

el paso del tiempo lo cubrió de tags y otros rayones. así se veía en agosto de este año:

hace unos días banksy ¿cometió? una fechoría. hela aquí:

los ñoños aficionados al graffiti pusieron el grito en el cielo. “no fucker shouldve painted over it”, “the cunt wants locking up for that”, “if graf was the mafia thered be a contract out on this cunts head”: zzzz: linduras por el estilo. el problema, claro, es que olvidaban la naturaleza efímera del arte del graffiti: todo rayón vive hasta que otro más chingón o menos chingón le raya encima. por suerte robbo no es tan conservador y entiende que el graffiti es una sucesión feliz de mentadas de madre a ver quién es más verga. entonces cogió los aerosoles y en navidad le puso un estatequieto al pinche banksy. bienvenidos:

ésa es una mano que no tiembla.

* * *

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2tall, kper, dj clockwork : a boom bap contiuum (a brief history of hip hop mixtape: 1999-2009)
obra maestra total

{tracklist, artwork, etc}

)

¿sabías que en europa y en la nueva
españa era castigo muy común
hervir en un caldero gigantesco
a los culpables de envenenamiento?
de veras. en el año 1600
a una tal luz ramírez, que era esclava,
la hirvieron porque así mató a su amo:
eso dice la enciclopedia negra
que tiene una serpiente sobre el lomo
(es “la de méxico”, en doce volúmenes).
qué bonito empezar así este día:
con un café nigérrimo, ante mí
un tomo abierto de la enciclopedia:
pasar esas mil páginas flaquísimas,
empolvarme los dedos y sentir
un principio de alergia en la nariz.
yo creía que todo pero todo
se podía aprender en esas páginas:
¿quién fue alonso el cortés? ¿por qué el abrazo
de acatempan? ¿por qué se cubrió el centro
de mariposas negras una vez
como una alfombra fúnebre y crujiente? * {ver nota abajo}
ahora tengo cinco enciclopedias
y ninguna ha querido decir nunca
una sola palabra sobre el hecho
de que este mundo alucinante y rojo,
picante y aromático y sonoro –
que este mundo se mira diferente
en el teatro guiñol de cada quien:
algunos imitamos ciudadanos
modelos más o menos bien –y luego
la calvicie nos pasa la factura–;
los demás, bueno, estamos condenados
a entrar en el cajón de los raritos,
a no sentirnos bien entre la gente
y a sentirnos peor si estamos solos
–groserías, poemas y una música
que arrulla hirviendo siempre en esa olla
de fierro que es la mente–. lo lamento
mas no hay enciclopedia que te indique
los pasos que seguir si lo que quieres
es llevarte con calma cada día
mientras la fiesta del cerebro sigue
restándole interés a lo demás,
y no hay enciclopedia que divulgue
el sonsonete cruel de lo “normal”
–su ejercicio tirano entre nosotros
los obsesivos, los que no podemos
aguantar la tortura del cumpleaños,
del día de las madres o el saludo
incomprensible a la bandera pero
que intuimos la ricura del olor
de la clase de química (apestosa),
los que pasamos noches y más noches
pensando en lo que rime con “reloj”.
niña isabel: tu hermano pedro, al año
(perdóname esta vez ser anacrónico),
y tus otros hermanos igualmente
se acomodan maomeno entre la gente
que va a estar bien en este mundo: míralo
aventar a he-man en la pileta
y morir de la risa de su propio
genio cómico. y tú mírate en cambio
sentada en esa orilla con tu libro:
un patio de distancia te separa
del aburrido mundo de la escuela;
ya dicen que no quieres platicar
con tus compañeritos ni jugar
a las trais, al resorte o al avión;
según esto el miércoles dijiste
que no ibas a cortar los papelitos
para hacerle un collage a tu papá.
te entiendo, niña hermosa, y me da gusto
que le hayas avisado a la maestra
que mejor aullarías como lobo
–cosa que al fin hiciste y te llevaron
a la oficina de la directora:
pobre gente.
—————–isabel, ésta es tu herencia:
perderte en el terrible, en el hermoso
laberinto de los sentidos y
no saber manejar más que automáticos,
ser tímida también y amar los libros:
vaya: estar sola como yo. (si quieres
te dejo mi librero cuando muera. :o) )

espera: esta mañana te veía
leerle a tu perrita en el jardín
un extraño discurso para cánidos.
me acordé de martín lutero. ¿sabes?,
este cuate hizo un drama memorable
y clavó en una iglesia de alemania
su lista de protestas contra el clero
–gracias a él nació el protestantismo,
como enseña cualquier enciclopedia–.
feroz e indómita e imposible niña,
hay un portón en el futuro donde
ya has clavado tu lista de protestas:
¡qué padre!
—————en fin: martín lutero dijo
que en nosotros se encuentra “ya vertida
la gracia del señor”. ¿será la gracia
un líquido que contenemos sin
derramar una gota o será acaso
un torrente, una inundación de amores?
pienso también en luz ramírez: ¡pobre!
¡a dónde la llevaron sus protestas!
las protestas, los desencuentros, ¿pueden
llevarnos a la gracia? y las derrotas
y los triunfos: ¿a qué sabrá la sopa
hervida largamente de esas cosas?
me muero por saber qué piensas de esto,
bestiecilla, lobezno, pan de dulce,
mentecita de lémur anillado,
mamífero curioso y enojón…
por lo pronto te pongo esta misiva
firmada con mi nombre en navidad
debajo de la puerta del pasado:
que te encuentre mañana en tu futuro,
te salude en el mundo bendecido
y raro y solitario de los nerds,
precioso delfinato de seis años,
convertida en caricia en tu lomito.

* * *

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los amparito : por medio de la lectura

——

*{nota:
un día cuando crezcas
te voy a contar esa
anécdota rarísima
de cuando yo era niño
como eres tú ahora.
será pronto, isabel,
por hoy tenme paciencia.
}

cuando se atreven, niños, a pensar
en la grandeza multitud rareza
pequeñez de este mundo interminable,
precioso mundo en el que (dicen) viven,
piensan entonces cosas como éstas:
hay amplios bloques de pizarra y dentro
una red amarilla y más adentro
un dominó de blanco y negro y dentro
un pulcro paquetito de papel
atado con un nudo tentador,
hay una isla pequeña en el paquete
y un árbol gigantesco en esa isla
y una fruta en el árbol con su cáscara:
pelarán ese fruto y en la pulpa
hay amplios bloques de pizarra y dentro
una red amarilla y más adentro
un dominó de blanco y negro y dentro
un pulcro paquetito de papel–
¡no deshagan el nudo tentador!
quien se deja tentar por ese nudo
se encuentra de repente en el paquete,
de pronto ya se mira en esa isla,
se encuentra ahí en el fruto y en la pulpa
encerrado en un dominó de blanco
y negro y atrapado en una red
de color amarillo y encerrado
en cuadrículas rojas verdes con
un pulcro paquetito de papel
atado con un nudo en las rodillas
y si a pensar se atreve en la grandeza
rareza multitud y pequeñez
de este precioso mundo interminable
en el que (dice) vive entonces toma
el nudo y lo deshace y /

* * *

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js bach por glenn gould : goldberg variationen bwv 988 / 01

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no sé muy bien cómo decirte esto, amor, pero anoche brillabas más que nunca: reías con una risa tintineante y navideña, como atravesada de lucecitas; bebías sin preocuparte por el alcoholímetro y el vino corría de tu boca a otras bocas como un don; abrazar tu cintura no era un crimen o la policía de tu cuerpo había decidido mirar para otro lado; tu voz, colocada junto a un oído, era un ondulante y sonoro collar de perlas; aceptabas regalos o dinero de esos hombres porque hacerlo era justo y necesario. y no importa a dónde voltearas yo no aparecía por ningún lado. mi amor: qué hermosa te veías ayer en la pesadilla de alguien más.

* * *

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banjo or freakout : silent night

y bueno: aquí nuestra selección de mejores remixes del año. todos son para bailar aunque no todos en la misma posición. también: hay unos para bailar con una erección o una humedad, otros para bailar solos, otros para bailar con un muerto mientras descienden sobrios una escalera sin peldaños, otros para bailar con los ojos extraviados en el pasado o el futuro y las venas atravesadas de no sé ya qué drogas. también: hay unos para bailar hacia fuera, gritando desde el balcón o en el filo de la azotea (déjate caer: vale la pena), y otros para bailar hacia dentro, con los puños cerrados y el cuerpo todo cerrado como un puño. y así. suerte.

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gravity’s ra1nbow : remixes 2009

telepathe :.: in your line : dj/rupture & matt shadetek remix
the big pink :.: velvet : gang gang dance remix
metronomy :.: not made for love : joakim unmastered remix
memory tapes :.: bicycle : the horrors’ cosmic dub
maría y josé :.: corazón corazón : los amparito remix
fever ray :.: if i had a heart : fuck buttons remix
marina and the diamonds :.: i am not a robot : the aspirins for my children remix
yeah yeah yeahs :.: heads will roll : a-trak remix
cee lo and the good time guys :.: hello miss : armani xxxchange remix
captain ahab :.: party baby : sickboy remix
florence + the machine :.: you got the love : the xx remix
chairlift :.: evident utensil : the juan maclean remix
delorean :.: seasun : john talabot’s kid drum remix
poni hoax :.: the symbionese bride : principles of geometry’s poni hoax’s paper bride remix

ésa es una idea gigantesca
que he escuchado y que siempre se me olvida,
que rodea y significa,
que es y que será,
que siempre será,
que te platico y que siempre se me olvida,
que absorbió la arquitectura
de un viejo sabio
—viejo y muerto, querida,
no hay algo en este mundo que pueda ser tan cierto—
y absorbió la arquitectura
y su presencia se olvidó del universo,
qué es lo universal y lo que somos
—también lo que no somos—
que significa que hacemos y vivimos y morimos,
que bebemos todo el vino de la vida
y escupimos todo el fuego
y no morimos con la vida
pero sí con ese ardor, con sobriedad,
con los ojos bien abiertos
y, aún así, con la ceguera que provoca la bebida,
la bebida tan corrupta
que es el vino de la vida,
aquella que adormece a los robustos
y entorpece a los vivaces,
que sueña con jardines
pero olvida sus raíces
más profundas,
y que tiene entre sus manos
a los hombres y a los niños
que los hombres olvidaron,
y a los hombres que los hombres olvidaron
y a las gotas de rocío
que despiden
—como un toro moribundo
la sangre y el aliento, el tufo de la herida—
que despiden las corolas matutinas
con orgullos y cual señas,
como estrellas, como plumas, como la felicidad misma,
y que se olvidan con el tiempo
y que se olvidan con los meses
—que se olvidan tan pronto
como el sueño reverdece—
y así
y así
y así
hasta que tú
y hasta que yo nos detuvimos.

pues la casa en que mis ojos
se fijaron
en que mis manos se esforzaron
por tejer un bello cuerpo
con perfresca enredadera,
sin darme cuenta que la casa era muy vieja
—aún con ese aire de castillo—
y que sus muros habían por fin cedido
al triste imperio de la hierba.

no fue el destino. no.
ni la materia.
fue aquella idea gigantesca
que siempre
—¿por qué, maldita sea,
por qué?—
que siempre se me olvida.

* * *
download :.: boxnet
carla morrison : tragos de amargo licor

{hat-tip : fonograma}

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maría y josé : vamos a rezar

a la entrada del bosque de satanás
arrodíllate y despójate de tu túnica blanca


muéstrate a tu príncipe como viniste al mundo:
desnuda y sin rubor

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maría y josé : vamos a rezar

{hat-tip}
{tracklisting etc}

me dijiste quiero un pastel de tres leches, no he probado uno en años. no, yo tampoco, pero lo dije por decir, porque no lestaba poniendo atención a lo que me decías, sólo a tu cara. ¿qué quieres que haga? me intimidas. y caminamos en busca de un pastel, con jesucristo caminando entre los dos, pero él no llora cuando ve a las niñas jugando en las banquetas, con sus gises y sus cuerdas. como si estuvieran desnudas, y tú no tuvieras sus vestidos. nos dieron las siete de la noche con el tráfico, el último de los pasteles estaba en otras bocas, y me dijiste: quiero escapar, y te dije yo también. jesucristo ya no estaba.

yousendit
sigma : paint it black