maduro está el melón,
amarillo, picado
de abejas, suave, junto
al fregadero. per-
fuma la casa dul-
cemente. me despierto
a las 5 y el aire
en su quietud está
afligido. los ojos
de mi esposa, tranquilos,
nadan bajo los párpados,
su boca, su quijada:
relajadas, distintas.
¿qué pasa en el silencio
de esta casa? pesadas
las cortinas, pendientes
del cortinero. bajo
mis pasos tiemblan hojas
del ficus –pero afuera
los colores: perfectos:
naranja del geranio,
azul lobelia. voy
de un cuarto a otro como
un hombre en un museo:
esposa, niños, libros,
flores, melón y el aire
¡qué quietud! en un rato
la brisa matutina
vendrá flotando como
agua tibia primero,
agua caliente luego.
¿cómo empiezo este día
yo, que no estoy seguro
de cómo ha sucedido
esta vida, de cómo
debo avanzar en medio
de esta dulzura tibia y regular?
* * *
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