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eula cooper : love makes me do foolish things
después de 10 horas de sueño tranquilísimo despierto sonriente, limpio, casi casi orgulloso. en el metro, camino a la oficina, me dan ganas de escribir un poema tan tranquilo y casi orgulloso como yo. pienso un verso:
no voy a hacerle un poema a tus calzones
sigo sonriendo. la intención es correcta porque de veras no textraño y si pienso en ti es sólo ocasional, lateralmente. pero, futa!, el verso es una fila lamentable de 12 sílabas sin mucho concierto. mejor hacer un endecasílabo, que es más cómodo. me sobra entonces una sílaba y en mi mente opto por borrar, que siempre es la solución más fácil:
voy a hacerle un poema a tus calzones
es como una broma que me hago a mí mismo (me río en medio del vagón), y suena festivo y juguetón, no alejado de este ánimo que me han dado 10 horas de sueño no rompido. es un principio que, tal vez, requiere contexto. por ejemplo:
no había, digo yo, ninguna piel
más suave que la piel en el principio
de tus muslos: ninguna piel más joven
exagero pero no tanto: realmente tu piel era suavísima, tan suave que cualquier otra piel –empezando por la mía– parecía corrompida, agrietada por los siglos. recuerdo tu piel, y los calzones que ocultaban tu pubis, como una afortunada sucesión de noches y mañanas, uta, el hábita, guanajuato, mi casa, la casa de tu mamá:
en el hábita el rosa transparente
detenido en el marco de la puerta
¿te acuerdas que te tomé una foto? acabábamos de coger y te paraste por un cigarro, te recargaste entre la tele y el baño y te dije: deténte un segundo y saqué el celular, y sigo guardándote ahí no sé ni para qué, o sí sé: para ver de vez en cuando el pequeño montículo negro a través de tus calzones rosas:
déjame por favor fotografiarte
no hay una piel más suave que la tuya
y me sigo aunque algo, ¿un recuerdo no feliz?, parece querer salir de mi hipotálamo:
en guanajuato, en casa de tu madre,
en mi casa aguantando a los mosquitos:
tus tangas y tus bóxers y mi mano ||
en ese momento el recuerdo se revela: eres tú en todos esos lados, paciente y, con toda naturalidad, hermosa y joven y soy yo en esos lados pero hecho un desastre o una vergüenza: borracho o en drogas, impotente e inútil, quedándome dormido siempre –quisiera pedirte perdón pero es muy tarde,
pero espera un recuerdo se ha filtrado:
soy yo: impotente o pedo y sin sentido.
¿me puedes perdonar aquel desastre?
entonces llego a la oficina y no hay nadie. me cuesta tolerar ese recuerdo: demasiada ojetez y extrañeza y culpa (¿me puedes perdonar aquel desastre?). de nuevo todo es tedio. ¿quién dijo que no textrañaba? ojalá me durmiera otras diez horas.
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