mirada insomne a tu rostro y a sus pecas,
su lenta pisada camina en tu anillo:
la falsa esmeralda rima con tus ojos,
puestos con gracia junto a tu palma leche.
de vuelta a la constelación arena
de tu cara matutina de alemania,
mirada se vuelve una manita inquieta
que baja por la rampa de tu cuello,
cae sin remedio en el pozo que llamamos
(hermosa) fosa su-pra-cla-vi-cu-lar,
emerge y se vuelve tu pecho cubierto
si apenas por una tela negra y rosa,
pero la mano ya no encuentra el remedio:
quiere meterse debajo de tu blusa,
y darle sentido a tu sonrisa previa.
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slim harpo : i’m a king bee
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