este trago de agua comienza en el desierto, tal vez dos días antes de beberlo. mi bróder saít y un guía cuyo nombre no podré recuperar caminan delante de mí. el desierto no me recuerda al desierto al final de kaspar hauser, que es imagen del espacio de confusión que divide el día que nacimos y el día en que por fin se acaba todo. este desierto es puras piedras, ramuchas secas y un ocasional cactus de peyote que el guía corta y guarda para más tarde. cuando oscurece nos sentamos en un cerrito. el guía alista el peyote, hace muecas y un baile de índole turística y nos reparte porciones de la planta. comemos. literalmente el peyote sabe a mierda. me resigno y pido un chupe, que el guía me niega en nombre de un purismo también turístico.
aquí la memoria abre un hiato de no sé cuánto tiempo a la espera de algo. tal vez son horas. entonces desde atrás del minicerro una voz dice: alonso, ven, wey. me levanto y la voz me dice: pero quítate las botas. supongo que hay dos o tres órdenes en una vida que simplemente no se pueden desobedecer. ésa era una. y avancé sin botas, ———–y voy a decir esto sin pausas ———————————-la voz me dijo ven baja aquí no pesa nada pero el aire se sentaba sobre los hombros como una cosa vieja ven alonso baja aquí siempre es de noche la voz era un enjambre policromo un tacto sonoro que me decía él sabe lo que hace y yo la oía o la oía alguien más en otro mundo y tuve un miedo horrible porque las piedras del desierto obviamente no eran piedras sino larvas móviles que olían a mierda y la voz que obviamente no era la voz sino yo que obviamente no era yo sino el pinche diablo me dijo ven baja al fondo y yo no pude bajar a ningún lado porque todo era superficie y vi cosas en esa superficie y aún no me atrevo a escribirlas porque temo que ellas me estén escribiendo a mí.
la sed en el desierto me despierta. no hay nadie alrededor de mí en este mediodía de fierro caliente; una tormenta de sol me astilla los ojos y la piel; no tengo botas; camino y las putas piedras me destrozan los pies; camino más y la tormenta de sol me saca sangre de la frente; exasperantemente la luz sigue cayendo hasta las siete de la noche. (traigo reloj. siquiera.) ¿has tenido sed alguna vez? perdón pero no te creo. nunca nadie ha tenido sed sobre la tierra: sólo yo he tenido sed, esa noche. camino más hasta que ya no puedo y me hinco y me muerdo los nudillos y chupo las piedras e idiotamente grito: ¡saít, chingada madre, saít! y juro: mañana me suicido, y en algún momento me quedo dormido.
¿has probado agua alguna vez? perdón pero no te creo. has probado acaso el agua que baja con la lluvia o el agua que asciende de las capas de la tierra o el agua que rompe la sequía de agosto o el agua que bruscamente aclara una tarde. pero no has bebido agua verdadera porque el agua única que ha existido de verdad es el agua que saít extendía frente a mí cuando desperté otra vez, rescatado, y era el día siguiente e íbamos en una camioneta y saít me decía: “no mames, pinche alón, casi te pelas”, a lo que yo después de beber respondí con heroica paciencia: “cabrón, ya vámonos a méxico.”
* * * download :·: yousendit gentleforce : the desert song
tamadre weies! la rola más maniaca del mundo ··seguro ya la conocen·· es de banda ms ··quienes son también , tenedlo por seguro , la banda más idiotizante de méxico·· . no traten descucharla a bajo volumen : su martilleo exige toda la atención de los cuerpos , y amenaza con repetirse hasta que no hayan corrido varios litros de sudor . impresionante , feliz y destructiva.
después de ocho , diez cubas , y quién sabe cuántos cortes de [1R,2R,3S,5S]-3-[benzoiloxi]-8-metil-8-azabiciclo [3.2.1] octano-2-carboxilato de metilo , todo pasaba como agua por tu garganta y aire por tu nariz , como una presa rota años atrás . caminabas hasta la silla ··sí , como el agua y el aire caminan sin rumbo·· y te sentabas . lula se acercaba , buscando algo que sabía que le ibas a dar ; te agachabas y la tomabas de la cabeza y entonces , como si alguien te drenara la sangre e inyectara un líquido vibrante y luminoso , sonreías : alzabas sus orejas : la mirabas a los ojos : ‘eres el perro murciélago !! !!! !’ . levantábaste y empinábaste un vaso con tres cuartos de ron como queriendo intoxicar de nuevo tu sangre dulce.
4pm, un segundo piso de regina. hace varias horas que circula alcohol y cocaína entre nosotros: gabriel, negro, k y b. ellas dos son jovencísimas pero ya padecen una desconcertante nostalgia; se han apoderado de la computadora y, en youtube, ponen rolas del soundtrack de su infancia. en la más extraña de todas estas rolas (de título ring ring) los pitufos tocan a la puerta de su creador con un reclamo similar al que le hacemos todos a nuestro creador: “no tenemos dónde dormir ni qué comer”. el creador pregunta quién es: “los pitufos somos y venimos del sur”; pero el creador hace una pregunta más: “pitufos, ¿pitufos qué?”: el creador desconoce su obra, que está en peligro, tal como dios nos desconoce a nosotros que vivimos en un mundo ido al vacío desde el principio del tiempo:
oímos la rola de este creador irresponsable mientras la hermosa b nos sonríe desde la computadora como si tuviera cuatro años otra vez, y recordamos el principio de la respuesta que dios tiene para job y eliú, que lo importunaban (job 38:1-2):
y respondió dios a job de entre el torbellino, y díjole: “¿quién es este que escurece consejo con palabras vacías de saber?”
cuando dios se digna a hablar con nosotros nos desconoce: “¿quién eres que dices pendejadas?” también recordamos al petulante tyrell, creador de los replicantes en blade runner, y su encuentro fatal con su creatura, batty, quien, como todos nosotros, no quiere morir:
tyrell: would you… like to be upgraded? batty: i had in mind something a little more radical. tyrell: what… what seems to be the problem? batty: death. tyrell: death; ah, well that’s a little out of my jurisdiction. you… batty: i want more life, father!
dios no sólo nos desconoce: el asunto clave, la respuesta a la única petición posible –déjame seguir viviendo–, no le corresponde a él, y batty lo mata al momento, como el hombre ha matado a dios porque piensa demasiado. esto nos recuerda entonces aquel pasaje de moby-dick:
el pensamiento y la duda, que dios nos regaló, nos destruyen también: es nuestro don y nuestro castigo (y el de dios, claro, que ya está muerto). entonces b voltea y me dice ash alonchi, diviértete nomás, no sobreintelectualices! y sí estamos muy divertidos, pero si no hiciéramos esto ring ring sería simplemente una rola de los pitufos –y, para el caso, una mamadota. pero no digo nada: b es demasiado bonita y está demasiado contenta para recordarle que, si dios viviera, cuando ella le dijera “dios, te habla brenda”, él respondería “brenda, ¿brenda qué?”, y le paso otra chela y otra raya.
los que escriben este blog se declaran en huelga . culpad al jerry y al josé y a monse y a nef y a todos los autores intelectuales del resquebrajamiento del mundo.
